Gloomy Sunday.

Ahora es domingo, es un domingo más aburrido que cualquiera alrededor del mundo, más aburrido que ver domingo para todos en El Salvador, más pésimo que ser empujado por miles de japoneses para entrar a un tren que te llevara a casa en las siguientes cinco horas, más tonto que salir con una amiga materialista a comer solo porque tenias hambre y ella invita.

 Yo hoy  me levante tarde, no sé qué fue de mi ayer en la noche- es otra historia. Hoy salimos nada más a hacer lavandería con toda mi familia –Ya que no instalan  aun las lavadoras en la casa, nos tardamos casi  toda la tarde. Las lavanderías señores no son lo que nos muestran en las películas yankees, las lavanderías no tienen colores pasteles y muchachos gentiles que de repente echan más monedas a tu máquina de secar porque te hacían falta, no te invitan a un café mientras la ropa está lista, no te dejan su numero de teléfono entre tus calzones mientras vos vas por cambio, no hay canciones indie de fondo, no hay refrescos de coco, -No chicos tampoco hay chicas con grandes cocos quitándose la blusa para lavarla de una sola vez. Las lavadoras están llenas de pelo ajeno dentro de las maquinas, de semillas que algún niño andaba en su pantalón y quedaron ahí y se lavaron, todas las maquinas son de diferentes tamaños y hacen ruidos permanentes que te dejan clavado y te hacen envejecer. 

En estas lavanderías de alrededor de mi nueva casa, solo hay viejos asiáticos que se tardan mil años en desocupar las carretillas para transportar la ropa húmeda a las máquinas de secar; mujeres asiáticas que con sutileza y seriedad doblan prenda por prenda al salir del secado, las ves a todas alineadas como si estuvieran en algún concurso de disciplina de doblado de ropa para ganarse un bonsai; una que otra mujer latina gritándole a los hijos que no corra con las carretillas, o que no eche todas las monedas de una sola vez; mientras tanto yo y mi familia estábamos ahí echando la ropa a como cayera en bolsas plásticas, afuera hacia mucho viento que estaba muy frio como de costumbre, y yo solo pensaba en mi vida, si viviera sola en un apartamento o algo así, tendría que pagar por esos servicios de lavandería, y gastar mi tiempo eso es realmente tedioso, no es lo mismo que estar en tu casa ir a echar la ropa y regresarte al sillón a comer nutela mientras ves una película alemana, no es lo mismo que tu abuela –quien pasa pendiente de todo- te diga que tu ropa ya está lista, no es lo mismo. Aunque en momentos como estos en los que comparto mi espacio con mi querida roommate preferiría estar embarazada y haciéndome la gustosa y delicada durmiendo felizmente, y es que el volumen de la televisión es realmente alto, que cuando la canción que escucho no está en el coro, puedo escuchar las exageradas voces de la película; la película es chihuahua 2 -nunca vi la 1. Es una cosa muy de mal gusto, la típica película donde los perros hablan y los humanos son estúpidos, tal vez solo los niños de cinco años la disfrutan, comenzó con dos lindos chihuahuas que se amaban e iban a casarse, se casaron y tuvieron hijos, tiernos cachorritos que corrían y también hablaban con voces estridentes. POR FA-VOR! No sé qué es lo peor ahorita, si yo actuando como amargada traumada sin ver lo ‘bello’ que la vida nos da, o ese chiuhua hablando en ingles que tiene una especie de muletilla diciendo: ¡Mi amor! !Mi chiquita! Actores que no son nada cómicos haciendo el ridículo.

Esta es mi vida.

A la santa puta.

           Es raro, he estado queriendo comprender porque las mujeres tienen ciertos traumas, como aquellas que se rehúsan a tener hijos, y ODIAN con toda su alma la idea de formar una familia (siendo heterosexuales) odian la idea de concebir, no soportan a los niños y andan siempre criticando a las mujeres que se casan y tienen hijos, dicen sentirse "seguras" de no temerle a una soledad eterna, sin nadie ni nada, como una especie de monjas sin credo, haciéndose las auto suficientes y catalogando la reproducción humana como algo de mujeres tercermundistas bobas y cuya expectativa de vida (según ellas) es "tener hijos".
Por otra parte existen aquellas que entran en pánico al pronunciar la palabra "soltería" y el "todo se acabara un día", "esterilidad", "unión libre", todo esto (según ellas) es sinónimo de infelicidad y desdicha, y les es más preferible el desvalorizarse como objetos dependientes de portador una y otra vez; unas se la pasan comprándolos, otras engañándose a si mismas del "no engaño" o al final engendran con el único fin de "amarrar de por vida". Y en medio estamos nosotras, esas tipas enamoradizas que estuvieron dispuestas a desvelarse escuchando historias, tratando de quitarle cada día más una capa a la cebolla, dando y recibiendo, inventando estrategias “infalibles” pero muy soñadoras, y ahora muy lucidas relatando el pasado como un cuento increíble que con certeza no se repetirá nunca jamás, pensando a veces en los "quizás" y "tal vez" que el destino arroja, soñando y despertando a la realidad que ya conocemos: incierta.

          Pero también existen las putas que al final podrían escribir un libro o hacer una película de sus extravagantes vidas, de tanto hombre que han re cogido entre sus piernas, cuanta piel erizada, cuanto labio mordido, cuanto sostén extraviado o látex partido, esas quienes vivirán cual fotografía inmortal en las mentes de sus amantes incluso sin conocerles bien el nombre pero recordando perfectamente las notas de sus alaridos, esos misteriosos seres a quienes nos les importa el qué dirán, que viven el hoy sin planear nada, sin preocuparse por nada más que no sean sus propias tetas. Cuál mañana, viven sin amargarse por la compañía de niños -como las aspirantes a solteronas "felices".  No hacen cosas como deprimirse porque con la escoba les han barrido los pies una y otra vez -esa tonta creencia urbana de acto que condena a no casarse nunca, cosa que creen las dependientes de "pioresnadas". Las putas tampoco andan entre el dilema y la incertidumbre de la vida esperando a encontrar respuestas de porqués, seguramente no han de tener traumas, son siempre divertidas e incluso enojadas son graciosas, han de ser cabronamente felices las malditas, porque tienen lo que quieren y punto, y es por eso que todas las odian.

Terapia.

Que es lo peor que te podría pasar? Encontrar tu tarea en lodo, Perder el celular inteligente, tal vez derramar el café en sus boobies a la primera salida, olvidar su regalo, perder dinero, ganar la lotería para que te manden a matar al día siguiente, saber lo que la gente piensa y darte cuenta que no hay mortal sin mente podrida, conseguir un trabajo donde no te paguen nada, hablar con el espíritu de Nostredamus grabarlo en video y que a la hora de pasarlo en cadena nacional venga un apagón apocalíptico.

Perder todo? como podes hablar de perder "todo" cuando no lo tenes todo, si nadie tiene nada acá, yo no te tengo ni a vos, ni a nadie, lo único que me pertenece son los delirios y dilemas en un estado de pre menstrualidad que ya se volvió crónico, que no pasa, la bipolaridad no acaba, el hurto de otros vientos, las miradas perdidas, la gana o desgana, la desesperanza lánguida, o la patética ilusión de encontrar a alguien con la maquina del tiempo, pero estaría huyendo de nuevo ahí, y eso no nos conviene querido, ni a vos ni ami. A vos te conviene que yo siga así, sin preguntar nada, que no hablemos, porque sabes que todo sé, y no me gusta hablar (es mi mal) y se que le temes a la inteligencia o por lo menos a las que tienen las patas en dentro del orbe, sabemos que esto no es nada (telepatía, estrellas, suspiros, canciones, jodas, colores y eso) Por eso te digo, lo peor no es separarse, o ya no planear salidas, es mejor asá, encuentros en lo nulo, choques del universo, sean ganas, mentiras, plagas, palabras sin hechos desechos o sobras no me importa, ya puedo dar terapias.

Catarsis de madrugada

Ahora más que nunca me entraron unas ganas de escribir, eh descargado nueva música y según la cosmo eso te hace más feliz, pero yo con este frio y dolor de ovarios siento abstinencia total, porque creo que  ningún hombre  terminara de comprender a una mujer hasta que sienta la espalda baja como filete machacado, o el flujo pegado en la panti, (es incomodo hablar de eso abiertamente), si ya lo sé , pero en estos días las hormonas no están normales, y no por alguna sustancia o cosa, no! Es que la mujeres podemos volvernos locas, cambiar de parecer, querer y no querer, sentir que odias, sentir que amas, así me encuentro yo en la nada, aqui siento que todo está pasando, tal vez mi madre ya tiene una nueva cana, una nueva arruga, o mis ex vecinos ya maduraron un poco, si a veces me siento muerta, desde aquí, imaginando el allá , el todo,  la gente que dormía en los microbuses en la mañana, y se despertaba exactamente una parada antes de la suya, niños que vendían mango, y tostadas de platano, las mujeres “ricas” que iban a dar el diezmo para purificarse, las parejas enamoradas que se “amontonaban” (palabra urbana de mi madre) las risas de gente desconocida, sí sí! Me pongo melancólica (es malo)

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Caigo a la realidad, el frio que me congela las manos y me tuesta el pelo, las tareas absurdas  de Mr. Scolnick , los chistes de Mike (insisto debería ser comediante) las ganas de hacer tantas cosas (ropa, accesorios, yoga, viajes, fotos, reciclaje, trabajo, mas amistades, desermitañismo!!)Vez! Esa soy yo una tipa de 20 años, en crisis! Nada mas quiero ser yo, y odio que mi padre diga que los que andan en bici son locos, odio no ser “super latina de corazón” y odiar la bachata y el reggaetón, y eso que “esta de moda” (por eso no tengo amigas) odio no ser tan simple y  sencilla, porque me complico y es que siempre ando observando (según la Kathy) a los demás y hay ingenuos que piensan que “soy la presa” jajaja! dispénsenme pero cuál es su arma? Yo tengo rifles y hachas, o mi ojo se pasa de critico tal vez, Y no puedo. No puedo con un chaval que desconozca por completo mi/el/nuestro mundo!(ojala no lea esto) sos muy cursi, tenes el cerebro de algún “Sandalio” de la época de Post conquista en mi país, obedeciendo ordenes, pensando en que todo es pecado y siendo infeliz, eso es lo que sos, un viajero en el tiempo, un espécimen raro, un extraterreste tal vez, que no conocía ni a los músicos que cualquier cursimelancólico conoce: “Coldplay” y qué pensaras del verdadero Rock? No te culpo tu kultura es diferente (y apuesto a que tampoco sabes quién es Kurt Cobain R.I.P) Y no es bueno hablar con  un rectángulo que tiene sus cuatro lados iguales y de la antigüedad, no puedo seguir sintiéndome anticristica al saludarte, no puedo sentirme mal por mi pantalón con agujeros grandes en las piernas, no debo escribir de vos en mi blog, solo porque ando demasiado pre menstrual. Mejor tomemos té,es lo único que puede unir mundos. 

Gracias Kathy por despertar a la creatividad desahogonal en mi :)

suerte con la aventura! hay que vivir todas las experiencias que podamos para que a la hora de morir veamos una película bien larga, con ambigüedades y sin duda con el mejor casting, guion, y direcion que nadie mas haya visto.